 | Elle a remarqué cet homme. Il est là chaque jour. Dans la bibliothèque, il est le seul à écrire. Elle le voit régulièrement, assis à la même table, au second étage. Il écrit avec un instrument que plus personne n’utilise, un stylo.
Elle aime lire. Elle cherche un livre qu’on lui a recommandé. Cet homme l’avait emprunté. Il le rapporte et lui remet. Un nuage de gaz toxique est annoncé. Les portes se ferment. Ils doivent rester une nuit entière dans la bibliothèque.
Le livre dans le livre, des instants qu’on a l’impression de vivre deux fois, le monde physique qui se glisse dans le labyrinthe de la pensée : les fondements du récit vacillent. La fiction, soudain, donne naissance au réel.
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